26 Novembre 1914

« Il est mort. Il doit l'être. Il doit souffrir. Il a souffert. Oh, il n'a pas aimé ça. Mais qui aimerait ? Moi, j'ai bien aimé ça. Il doit tellement... Oh, oui, il n'aime pas ça. Cette fin de mois est parfaite. Elle est parfaite. Il faut retrouver l'autre, maintenant… Et lui faire payer. »

Ça ne faisait pas encore vingt-quatre heures que son studio avait prit feu avec une chimère à l'intérieur. Le commun des mortels en serait affecté, anxieux à l'idée de finir démuni dans un coin de rue. Mais pas lui. D'une certaine manière, il était satisfait. Toutes les traces de sang dans sa baignoire étaient parties en fumée. Les preuves affûtées contre lui, mais aussi le chloroforme, ses armes… tout. Sauf une chose. Peut-être deux. Peut-être trois. Par chance, il venait à peine de faire l’acquisition de l’adrénaline et n'avait pas encore prit le temps d'y ranger ailleurs que dans le sac qu'il attrapa à la volée avant que l'incendie ne se propage dans l'appartement.


Le soleil n'était pas encore levé. Logan déambulait dans la rue, semi-comateux. Le sommeil manquait, mais ce n'était pas le plus important. Il avait réussi à récupérer de la drogue auprès de son fournisseur et en découla le fait qu'il était à présent l'homme le plus heureux de Central.

En ce matin du 26 novembre, il ouvrit la porte d'un hôtel miteux. Il se réfugia dans une des chambres en déposant son petit sac sur le lit avant de pousser les portes de douche. Ses habits volèrent dans la pièce et il déposa son dos contre la paroi trempée. Un sourire flottait sur ses lèvres. L'eau se déversait en pluie chaude sur son corps endolorit. Les cicatrices avalaient les gouttes. Le sang quittait le lit chaud de ses pores et traçait un chemin dans les sillages de sa peau.

Il avait tué Alasdaïr. Vrai ou non, son esprit était dans du coton. C'était agréable et oppressant à la fois. Anxiogène car l'habitude d'une telle satisfaction ne l'avait pas épris depuis longtemps. Il ne ressentait plus cette obsession du temps qui passait. Pour ce matin, au moins, tout allait bien dans le meilleur des mondes. C'était sûrement ce qui lui fallait depuis un long moment, unique raison qui le poussait à réfléchir avec plus de sobriété.

« Les moutons dorment… Ils dorment. Nous pouvons les manger. »

Après sa douche, il plongea ses vêtements dans le lavabo et les frotta longuement. Il utilisa le vieux savon qui avait passé une éternité à attendre sur le rebord pour effacer les traces de sang. Certaines ne partiront jamais, mais sur un tissu si noir, la différence n'apparaissait pas.

Il déposa ses affaires trempées sur le rebord de la fenêtre avant de s'affaler dans le lit. Le matelas, raide comme une porte de prison le recracha aussitôt.

Calme et silencieux, Logan ouvrit son sac. Une odeur putride s'en échappa. Logan jeta les sachets d'opium et de cola sur le matelas avant que ses doigts ne croisent ceux d'un autre tout au fond. Il se saisit de cette main coupée. Récente. Très récente. Il la plongea dans la baignoire avec tous les glaçons qu'il trouva dans le mini-bar rouillé au fond de la pièce.

Les heures qui suivirent furent étonnamment longues mais dès que ses vêtements furent secs, Logan se rhabilla. Déçu que l'odeur d’œuf pourri soit toujours attaché à son maillot, il enfila son manteau à capuche et sortit.

De magasin en magasin, il entreprit son shopping improvisé avant de retourner dans sa chambre d’hôtel. Il jeta ses affaires actuelles et s'habilla des nouveaux, toujours aussi sobres et noirs. Sauf les chaussures. Une paire rouge et en toile. Une marque dont il ne se passait pas. Son petit côté personnel et discret. Une chose qu'il n'expliquait pas. Le jeune homme ouvrit le deuxième sac, bien plus gros et lourd. Il en retira des blocs de poudre de plâtre compacts ainsi que de l'alginate. Il ramena la poubelle ovale à ses pieds, assis sur le rebord de la baignoire. Ses éléments devant lui, il commença sa besogne.

La tâche était étrange. Logan plongea la main coupée dans de l'alginate et de l'eau chaude après avoir brisé les doigts de cette dernière pour les placer à sa convenance. Pendant que l'alginate séchait autour du membre, il mélangea le plâtre pour qu'il soit homogène. Quand la substance de l'alginate s’imprégna de la main et sécha, il retira le membre de chair de sang pour le remplacer par du plâtre. Il ne restait plus qu'à attendre une petite heure avant de pouvoir contempler son œuvre. Impatient, il s'octroya une pause durant laquelle il mâchonna son opium, le nez au plafond, allongé sur le lit.

L'après-midi se déroula dans ce cocon. Il démoula sa trouvaille et la compara à la toute première qu'il avait déjà faite, sous le modèle d'une certaine personne. Il les mit dans son sac et se releva. Il lui en fallait d'autres. Beaucoup d'autres. Un sourire perça sur ses lèvres et il attrapa sa veste à la volée.


Sac dans le dos et capuche sur la tête, Logan attendit la nuit avant de sortir de sa planque. Ce qui lui restait à faire n'était pas compliqué. La chasse. Elle imprégnait ses veines comme s'il était né ainsi. Fébrile d'impatience, il se fit violence pour calmer sa brusquerie. Pour ne pas être remarqué dans ce torrent de passants. Il lui fallait un coin plus tranquille pour observer. Pour guetter l’œil et la violence. Il ignorait encore qu'il était la proie sous l'avis d'un autre.

Il délaissa la rue en quelques foulées pour descendre dans un virage en contre-bas. Personne. Parfait. Il allait s'installer quand quelque chose lui piqua le bas du dos. Il fit volte-face. Rien. Il laissa la bandoulière de son sac glisser de son épaule tendis que ses doigts restèrent accrochés au manche d'un couteau planté dans sa peau. Il le retira. Peu à peu, un frisson parcourut son échine. Une alerte. Quelque chose n'allait pas. En quelques secondes, ses plans étaient réduits à néant. Mais pire encore, il ignorait totalement ce qu'il se passait. Il tendit la main devant lui avec un effort considérable. Ses doigts tremblaient et refusaient de se déplier de par sa volonté. Ses jambes peinèrent à rester debout. Il tomba. Le souffle court, Logan étouffa un juron, la joue contre les pavés.

« C'est quoi ce bordel ?! »

Rien ne voulait lui répondre. Ni ses bras, ni son cou. Pas un muscle. Pas un, sauf sa langue qui s'acharnait à formuler des insanités. Des pas sortirent de l'ombre et il se retrouva sur le dos, une botte contre la glotte. Le visage d'Adalwen apparut au-dessus du sien, impassible et chargé d'alcool.

En premier lieu, Logan ne sut s'il devait en rire ou s'il n'était pas juste en train de rêver. Il avait tué son frère il y a si peu de temps que cela ne l'étonnait qu’à moitié. Cependant, il n'avait jamais pensé que l'alchimiste d’État viendrait pour se venger. Jamais.

Il essaya de bouger. En vain.

Adalwen ne perdit davantage de temps. Il avança sa lame sous sa mâchoire. Logan sentit la colère l'emporter. Il haïssait cet élan de prédation. Il refusait d'être une proie. Mais l'évidence était suffisamment soulevée pour qu'il en perde son sourire. La lame fermement brandie d'entre les doigts de l'alchimiste pénétra sa peau et raclait contre l'os de sa mâchoire. Si l'entaille ne lui fit que l'effet d'un pincement, le reste fut tout de suite plus insupportable. Il serra les dents, tout autant qu'il chercha à déloger la tête, les yeux injectés de sang. Il les ferma sous le coup de la douleur tendit que l'arme entamait un cercle sous sa peau distendue. Il se mordit la lèvre alors qu'un hurlement s’éveillait des tréfonds de sa gorge. Rauque, il s’éleva dans la ruelle vide. Une brûlure vivace coula dans la plaie. Toute sa sueur s'échappa de son front, collant ses mèches grises contre ses tempes. Le visage dénué de couleur, il força sur sa nuque pour la soulever, mais le poison était encore trop récent pour qu'il puisse bouger. Nerveux, un sourire hargneux étira ses lèvres striées. Dans sa douleur, il ricana amèrement. La plaie le piquait. Adalwen le marqua sous l’œil gauche pour appuyer la nuance de ce qu'il lui avait fait subir.

Quasiment en croix sous son bourreau, les nerfs de son corps s'affolaient de par leur seule volonté. Il respirait fort, victime de l'endorphine qui se propageait comme une poussière de sommeil. Il grimaça et la plaie le démangea vivement. Il gémit avant de grogner, refusant d'être ce qu'il n'était pas. Il rouvrit les yeux pour observer Adalwen.

« Putain de merde, souffla-t-il, si tu crois que je vais te laisser faire, tu peux tout de suite te mettre à courir. »

Il rit. Mais rire faisait mal. Sa bouche se referma aussitôt, mais la hargne le maintenait aux aguets. Il cria de frustration, les yeux exorbités. Sa tête parvint à tressauter du bitume avant de s'y reposer aussi vite. Un spasme traversa son corps comme une vague. Il lui cracha à la figure.

« Comment va ton frère ? »

Logan le provoqua du regard. Pas question d'être une proie. Pas question. Pas question. Jamais. La souffrance était colossale uniquement s'il bougeait. Il comprit bien vite que rester immobile était la meilleure solution. Dès que le poison serait ternit par le temps…

« Espèce de lâche… T'as pas eu les couilles de venir te battre sans tes petits artifices. Tu pues, mon gars. Qu'est-ce que t'as bu ? T'avais pas non plus le courage, visiblement. Putain, tu me fais de la peine. Je vais te défoncer la gueule et te faire le plaisir de te crever !!! »

Il y a ce point de rupture. Ce point de rupture où il cesse de parler. Il cesse de voir et ne fait que ressentir. Il va jusqu'à ignorer qui lui fait face et se concentre. Plus que de confronter l'homme qui se venge, il refuse d'être la victime à qui l'on inflige tout ça. Mais il l'est et c'est insupportable. Logan ferme les yeux. Pâle, il écoute cette haine qui n'a pas de voix mais que des gestes brutaux à son égard. Il ne la comprend pas. Elle ne fait pas partie de ses priorités. Il ne se pose pas la question pourtant légitime de cet instant. « Pourquoi ? »


Non, il ne se la posait pas. La douleur dans ses joues imageait le sourire qui se dessinait sur ses lèvres. Il était gravé dans sa peau. Il sentait son doigt. Il bougeait. Le seul qui acceptait de le faire. Il plissa les yeux dans sa réflexion intense et la marque sur son front se déforma. Il grimaça et là encore, les plaies de son visage se réveillèrent. Il ne pouvait le nier ; Adalwen n'y allait pas de main morte. Cette pensée lui arracha un sourire au coin. De main morte. Ah ! De mai...
Comme tout homme, Logan n'échappa pas au jappement incontrôlable qui lui bloqua la respiration quand l'alchimiste vint lui exploser les bijoux de famille. Il secoua doucement la tête, les joues entamant une gymnastique entre ses fortes expirations. Des étoiles voltigèrent dans sa vision et il fusilla son bourreau du regard.

Vint alors une chose à laquelle il était loin de s'attendre. Adalwen lui perça le nez pour y loger un anneau destiné aux animaux. Il l'accusa davantage du regard, incapable de faire autre chose que de secouer la tête. Adalwen se chargea de lui mettre de force, lui arrachant une plainte bestiale !

Une aiguille lui rentra dans le torse et il s'étrangla avec sa salive. Entre la douleur aiguë et la frustration maladive qui faisait trembler ses muscles, Logan lui hurla dessus comme un animal. Sauvage, il inspira en le dévisageant. Le gars prenait son pied !


Mort. Qu'est-ce que c'est ? C'est la première fois de sa vie qu'il ne s'amuse pas. Les aiguilles pénètrent sa peau une à une et avec la lenteur que leur donne Adalwen. Combien y en t-il ? Il l'ignore et les réponses à ses questions ne se trouvent pas là. Qu'importe la menace de mort. Il ne l’entraperçoit même pas, trop concentré sur ce doigt qui bouge, sur cette douleur mielleuse qui s'endort au-dessus de lui. Ce tressaillement juste au-dessus de son nombril. Les filets de sang qui glisse sur son flanc et se loge dans le creux de son dos. Une vraie passoire...


Il étouffa un rire. Ce son était régulier entre chaque plainte qu'il poussait. Une partie de lui n'était pas sans savoir qu'il était à la merci d'Adalwen et son cerveau tentait d'échauffer tous ses nerfs pour le prévenir de ce danger imminent. Cependant, Logan restait planqué derrière sa folie, celle qui lui permettait de ne pas se rendre compte d'une telle faiblesse humaine quand une chimère en venait à vouloir lui arracher le cœur sans qu'il ne comprenne pourquoi une main plongeait sur sa poitrine. Tout comme ici, avec Adalwen. Il refusait de penser à ça. Aussi, il n'y pensait tout simplement pas. Cela pouvait être considéré comme une forme de stupidité. Il y a des années de cela, lorsqu’il avait commencé à traquer les chimères, il savait que le jeu était risqué. Était-ce alors la première lueur de malice qui l'avait traversé ? Celle d'oublier sa faiblesse. D'oublier son humanité. Son cœur. Celui-ci même qui battait frénétiquement à chaque aiguille qui le transperçait.


Mort. C'est ce qu'il est au fond de lui quand de telles choses se produisent. Quand il ne s'amuse pas. Qu'il subit. C'est beau de traquer. C'est être au-dessus de tout jusqu'au moindre souci routinier. C'est être loin des standards. Très loin. C'est unique et exaltant. Une vie qu'il a choisit et qu'il n'est pas prêt de quitter. Mais à cet instant, il rêve de faire avaler son bulletin de naissance à Adalwen. Être la proie n'a rien d'excitant. C'est énervant. La colère le comble tant qu'il paraît vide de tout sentiment. Elle gronde de l'intérieur, derrière les effets de la paralysie et se prépare. Elle chantonne dans un coin de sa tête. Les jurons sont loin derrière. Avant eux se façonnent la violence tendit que l'adrénaline ingérée s'amuse à faire trembler ses bras comme s'ils avaient la volonté et l'âme. L'opium se charge d'endormir peu à peu les pourtours de sa peau brûlée par les aiguilles qui le pénètrent. L'extrait de cola lui assure un éveil tortueux mais auquel il s'attache pour être certain de lui rendre la pareille.

Les coups pleuvent. Logan ne s'est pas rendu stupide au point de ne pas comprendre que si Adalwen continu comme ça, il va finir à l'hosto. Entre les aiguilles, le coup-bas et le sourire de l'ange qui surligne ses lèvres, c'est à peine si Logan sent le coup de poing qui vient l'atteindre au visage en plus de ceux qui se déversent sur son torse. Il ferme les yeux, immanquable réflexe du corps humain lorsqu’il voit les phalanges d'Adalwen se rapprocher de ses joues. Ce n'est pas le seul qui vient et ils se succèdent avec acharnement. Sonné, Logan perd peu à peu le fil constructif durant lequel il ressassait ces derniers mois. Des mois de guerre intensive contre les créatures de la nuit. Une violence inassouvie contre une horde de personnes. Tout n'était que passé jusqu’à présent. Ce songe lui fait relever les paupières. Les minutes s'étaient envolés comme des coups sur son visage. Mais son doigt était plié.

« Qu'importe... murmure-t-il. »

Il lève le bras dans ce silence infus. Adalwen hurle sans voix. Logan sent des fourmis galoper dans ses membres. Il pousse l'alchimiste d'un bras et ce dernier lui envoie son poing dans la figure. Logan utilise ses coudes d'acier pour reculer et plie les jambes, prêt à en balancer pour contre-attaquer. Il se redresse difficilement, les aiguilles encore plantées dans le thorax.

Affublé des sévices que lui a fait subir Adalwen, Logan recule davantage pour laisser une bonne distance entre eux. Il rentre prestement ses doigts dans chaque plaie pour retirer les aiguilles qui retombent sur le sol en clinquant sur les pavés. Un grognement lui échappe à chaque courant d'air. L'anneau qui pend à son nez alourdit sa nuque. Heureusement, il n'est pas bien gros. Il le retire en manquant de peu de s'arracher le cartilage nasal. Il le lance dans la direction d'Adalwen.

« Putain ! »

Le juron s'étend longuement alors qu'il ouvre les mains, la mine déformée par la rage. Deux mois intensifs qui se sont écoulés dans sa tête en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire. Et cette créature muette qui lui fait face. Logan titube en voulant faire un pas en avant. Il se tient contre le mur et s'élance en avant.

« Je vais te le faire regretter, mon gars... Humph... »


Un sourire se forme dans sa complainte et il reprend difficilement son souffle. Il secoue la tête. Ses cheveux voltigent follement autour de son visage ensanglanté. Logan plonge sa main dans sa poche, mais il n'a ni arme, ni câble. Son regard boursouflé tombe sur les aiguilles au sol et son sac qui se ramasse minablement à leur côté. Il se rue sur lui et l'arrache du sol avant de l'ouvrir. Il jette un coup d’œil à Adalwen, malicieux alors qu'il plonge sa main à l'intérieur.

« T'aurais pas du faire ça, petite merde. C'est même étonnant que tu sois pas déjà dans le coaltar comme l'autre fois. T'inquiète pas. On va arranger ça ! »

Il lui lance un objet à la figure. Une montre. Celle d'Alasdaïr. Son contenu était plaisant. Jubilatoire. Logan fixe Adalwen dans l'attente de le voir réagir.

« Lui aussi, il y a cru. Et il est mort. Brûlé vif ! Mais j'ai autre chose pour toi. »

Son sourire lui fait mal, mais il ne parvient pas à s'en détacher. Il sent le plaisir exalter ses tissus nerveux. Vivant.
Logan retire la main en plâtre d'Alasdaïr et la place sur son visage.

« Tu vois... C'est pour ça que je suis là, ce soir. »

Il sort alors une autre main du sac et la garde dans la sienne tout en se rapprochant d'Adalwen. Il doit éviter l'alchimie. Il lui jette un regard suspicieux à travers l'index et le majeur qui le recouvre. Les deux entailles qui élargissent son sourire paraissent à l’extrémité de la large paume.

« Fais voir tes mains, s'exclame Logan. On va voir si tu fais la même taille que ton frère ! »

Il lui donne alors un coup de poing avec la main plâtrée d'Aiden.

Il voit sa mâchoire se briser et se souvient alors de ce qu’il lui avait fait la toute première fois qu'ils s'étaient croisés. Adalwen lui assène un coup de poing et Logan recule en manquant de peu de tomber. Ça fait plus de quarante huit-heures qu'il n’a pas dormit. Le combat contre Alasdaïr le traverse encore et il jubile devant le minable poing que lui présente sa proie devenue aussi rouge qu'une coccinelle. La colère grondante qui l'avait imbibé il y a peu s'en va doucement. Un sourire amusé au visage, ses dents ne sont point visibles derrière cette grande paume qu'il arbore fièrement. Pourquoi ne se défend-il pas avec l'alchimie ? Logan n'y connaît rien à tout cela, mais il constate qu'Adalwen ne l'utilise pas bien qu'il aurait pu le faire. Il retient une soudaine pulsion. Ses poings tremblent. La douleur qui l'avait départagée se dissipe comme glace au soleil. Le sang lui réchauffe les lèvres et dès lors qu'il ouvre la bouche, un peu plus que sa langue :

« T'as pas l'air de comprendre la merde dans laquelle tu es… Mais tu dois avoir des grosses couilles comme ça pour venir tout seul, mon gars !! »

Il crispa ses doigts en face de sa braguette, les jambes fléchies.

« Un putain d'alchimiste d’État ! Tu te souviens que tu m’as sortit ça comme une fleur la dernière fois qu'on s'est vu ? Mais t'es pas là pour m’arrêter... Pas vrai ? »

L'alchimiste n'a clairement pas le visage d'un homme d'autorité prêt à lui passer les menottes. Dans le cas contraire, il l'aurait deja fait ? Logan lui lance un regard rieur à travers la main qui le cache :

« T'es là pour autre chose, mais tu veux pas dire un mot. Ou bien tu peux pas. »

Il s'approche sur son flan droit. Il n'a aucune arme, mais il lui reste une chose essentielle qui manque cruellement à son adversaire. Entre la torture physique et la mélasse déroutante dans laquelle il avait baigné hier soir, Logan n'en finissait pas de s'endurcir. C'était le bon moyen de tirer le meilleur de ces affrontements. Mais se faire torturer comme une victime sans défense n'était pas pour lui plaire. Il allait remédier à ça. Il lui tourna autour sans le quitter des yeux.
Ces derniers temps, il avait travaillé sur son self-control. Son manque d'observation. Il voyait bien qu'Adalwen préparait son coup. Mais qu'est-ce qui pouvait lui empêcher de lui faire la peau, au juste ? Ils étaient seuls. L'un en face de l'autre.

« T'as identifié ton frère ? »

Il sourit.

« J'ai vraiment cru que c'était toi, à un moment. Là tout de suite, on peut dire que tu lui ressembles… Juste avant. C’est pas une bonne idée de vouloir devenir comme lui, mon gars. Tu vas finir en morceau. »

Ses joues n'en finissent pas de s'étirer sous un sourire jubilatoire. Il arbore cette même expression qu'on les amoureux lorsqu’ils viennent de partager un premier baiser.

« T'a retrouvé son cœur où ? La subtilité, tu vois... »

Il hausse les épaules et pli le coude droit avant de rajouter en fixant leurs pieds :

« C'est que le paquet n'était pas à l'intérieur de la boîte ? »

Il ricana en jetant la tête en arrière. Il feint de bondir en avant, mais il n'en est rien. Il continue sa ronde autour d'Adalwen alors qu'il rajoute en soupirant :

« Tu m'as mis en colère. Je déteste cette sensation, mon gars, parce qu’elle nous savonne. »

Il marche en crabe, les mains dans les poches avant de faire un pas chassé. Son petit pas de danse effectué, il remue les épaules et penche la tête vers l'alchimiste. Brutalement, il se rue dans le sens inverse. Logan a tout l'air de se faire la malle. Sa silhouette disparaît au loin. Il n'est plus là.


Le jeune homme court comme un fou furieux. Arrivé à la hauteur d'Adalwen qui n'avait pas bougé, il lève ses deux jambes et lui plante ses talons dans le thorax. Avec l'élan qu'il avait prit, Logan tomba à la renverse tendit que son adversaire glissait sur les pavés. Habile, le jeune homme roule sur le dos et se réceptionne sur les pieds. Les lacérations qui agrandissent son sourire le piquent, mais il secoue la tête. La brûlure vivace dans sa mâchoire le fait grogner.

« T'a senti ça, mon gars ?!! »

Il inspire et se penche sur le corps d'Adalwen avant de s'exclamer d'une voix grave :

« L'adrénaline !!!! »

Celle qu'il s'est procuré auprès d'un médecin qui ne devait pas vraiment en être un. Une force décuplée. Des réflexes assidus. Il ne lui manque plus que les heures de sommeil pour combler le vertige qui le prend. Il rit, déversant un nuage de buée d’entre les doigts qui recouvre son visage et il s’assoit de tout son poids sur Adalwen :

« Une impression de déjà-vue ? »

Il attrape la mâchoire de l'alchimiste entre deux doigts et sert avec cruauté jusqu’à entendre la complainte de l'os contre la peau de son pouce. De l'autre main, il s'empare de sa lèvre supérieure et la fait nager sur les dents de l'alchimiste. La voix extrêmement aiguë, Logan prend à cœur l'imitation farfelue qu'il s'engage de faire :

« Bonjour, je suis un couillon et je vais mourir sur ce trottoir ! Je suis un alchimiste d’État qui va se faire pendre par les viscères. Ce sera tellement tendu que je vais chier par la bouche ! Nyah ! Oûlàlà ! J'ai mal à la mâchoire mais... REGARDE ! Ma main est toute pétée. »

Logan attrape la main droite d'Adalwen et lui flanque une claque avec :

« Arrête de te frapper, tu vas te faire du mal. Arrête. »

Il continue de lui faire bouger la lèvre supérieure et reprend sa voix de fillette enrhumée :

« Non, j'aime ça ! Regarde ! Han ! »

Ça faisait un peu moins d'une semaine que Logan travaillait assidûment sur la reconnexion de ses neurones. Il commençait seulement à se rendre compte que son impulsivité avait prit le dessus sur le reste et que c'était un facteur de ses défaites accumulées tout ce temps. Pourtant, il s'est laissé avoir une fois de plus. Emmerder cet énergumène avait prit le pas sur le reste sans crier gare. On ne se détachait pas si facilement des habitudes et encore moins quand elles étaient amusantes à concrétiser. Cependant, ça crevait les yeux qu'Adalwen n'avait pas ce qu'il fallait pour terminer ce combat. Il avait sans doute quelque chose de casser en plus de sa main maltraitée. Logan lorgne cette dernière :

« Putain, tu l’as abîmée. Mais quel con ! »

Il donne une féroce impulsion dans ses bras et les orties qui le retiennent se brisent à ses pieds comme des miettes de pain. La douleur l'atteint à peine. Tous ses nerfs ont déjà pompé avec vigueur après son passage à tabac. Logan époussette son pantalon pour faire tomber les dernières épines. Les bras tendus devant lui, il baisse les paumes face au sol :

« On inspire… »

Il s’exécute, bombant le torse et retenant sa respiration tendit que ses mains s’élevaient vers le ciel :

« On expire. »

L'exercice portait de petits fruits. Il lui permettait de remettre un ordre chronologique au plan qu'il se construisait. La tâche était simple : frapper, tuer. Chasser, bouffer. Il s'était laissé allé et tente à présent de faire abstraction de son impulsivité.

« Non, mais sans déconner c'est pas lui qui va m'emmerder, marmonne-t-il. Regarde-le deux secondes. Mec, t'as tué des tas de chimères. T'en a fais de la farce sans problème et t'es en train de me dire que ce gars-là va nous faire chier ? Si t'étais pas aussi obstiné à vouloir t'amuser avec comme si c'était un jouet, il serait déjà en train de desservir tous les égouts de la ville et les gens boiraient son sang à ton honneur. Putain, c'est une idée, ça. Peut-être que s'ils buvaient du sang de chimère, ils finiraient par les voir... 'Tain, mais je te dis que ce n'est pas une chimère celui-là. Ça existe pas les demi-plantes. D'ailleurs pourquoi ? Techniquement, comment ça fonctionne ? Putain, je ne me suis jamais posé la question. Tu penses qu'une plante et un homme, ça peut fusionner ? T'imagines le bordel international ? Mondial, que dis-je ! »

Il écarquille les yeux pour prendre son vis-à-vis dans la conversation :

« Tu ferais chier le monde. D'une certaine manière, même si t'es pas une chimère, t'as des compétences que les humains n'ont pas. Donc... Toi aussi tu pourrais rentrer chez les gens, investir les lieux, faire comme si t'étais chez toi et assassiner tout le monde comme s'il t'appartenait ? T'es comme elles, en fait. T'es une bête. »

L'alchimie. Logan connaît le terme mais ses connaissances sur le sujet s'arrêtaient là. Il grimace et tend le doigt sur Adalwen :

« Ah, mais tu me répugnes ! T'es une bête ! »

Il rit pour laisser entendre qu'il exagérait de manière voulue. Mais en soit, sa logique lui parait satisfaisante. Il ignore être proche d'une vérité absolue ; l'alchimie est l'incarnation des chimères. Pour peu qu'il se serait donné la peine de le savoir, Amestris aurait connu un peu plus qu'une vague de crimes sur des potentielles chimères.

« Peut-être que ça existe. Une chimère fougère ! Elle te fouette avec ses lianes et te la joue « Va s'y accroche-toi » à la Blanche-Neige ! S’exclame-t-il en mimant ses propos, la main qui claque dans le vide. Ce serait un arbre ! Pas une fougère ! Mais tu vois le truc, quoi ! »

Il se gratte la joue entre les deux doigts d'Alasdaïr :

« Oh fait... Il t'a pas fait coucou ! Quel malpoli ! »

Inutile de chercher à vouloir mettre de l'ordre dans les paroles de Logan. Elles sortaient de sa bouche comme elles filtraient. Mais alors, le jeune homme retire la main qu'il a sur le visage et l'incline de droite à gauche :

« Cou-cou, Adalwen. Je m'appelle Rowan ! »

Il esquisse un sourire strié avant de remettre la main sur son visage. Il voulait lui garder la surprise et c'était chose faite, maintenant. Adalwen allait découvrir que Logan savait lire le dos d'une photo dissimulée dans une montre à gousset. Aussi mince soit cette information, elle pouvait parfois surprendre. Tout dépendait de qui lui faisait face. En tout cas, il est fier de lui :

« Elle était pile à la bonne taille, 'faut me comprendre, mon gars. Du coup je lui ai pris. Il en avait plus besoin ! Après, naturellement, je lui ai pris quand les fers étaient encore chauds, comme on dit. Sinon c'est pas marrant, quoi... C'est... Bah, quand, il est mort, c'est... Bah, c'est pas drôle ! Et ça fait un peu partie du jeu... Tu n'es pas d'accord ? Non, mais imagine ! Imagine, il est mort ! »

Il incline ses paumes de métal contre le sol ;

« Imagine, il est là... Tranquille, étendu... Pas stresser du cul, le gars, tu vois?! Et là... Tu lui coupes la main ! Bah, tu ressens quoi, concrètement ? »

Un silence. Logan tend la main vers Adalwen ;

« C'est ce que je dis ! C'est pas… C'est pas marrant ! On est d'accord ! Donc... Il était par terre... Il était… Bah, un peu comme ton frère, en fait ! Hurle-t-il en le fixant. »

Sa paume fait un aller-retour entre les pavés et le ciel :

« Je t'avoue qu'il était pas dans le meilleur de sa forme, tu vois. Mais tranquille. Il était posé ! »

Il pouffe de rire avant de se mordre la lèvre :

« Non... Mais... Fais pas cette tête !! Je lui ai donné un bain avant de te le rendre ! Je l'ai découpé dans la baignoire ! Au moins, on reste propre ! On déconne pas avec ça ! Mais ton frère, j'ai immobilisé ses mains et le pire c'est que... Pourquoi, on fait pas la même chose avec toi ? T'es le genre de petite merde qui lui ressemble. Comment il s'appellait ton frère ? Toi c'est... Adalwen Desmond Nito ! Non, attend ! 'tain, il y a une lettre en trop, mais je ne sais plus où ... »

Il claque de ses doigts de métal ;

« Je l'ai sur le bout de la langue... Enfin ! Non. Heureusement ! »

Il sourit. Ses yeux se plissèrent sous le pli de ses joues et pétillaient :

« Putain ! Euh... Adalen ? Merde... Refais-voir la montre ! »

Logan baisse les yeux sur la main écharpée d'Adalwen. Cette incartade lui permit d'éteindre toutes douleurs, toute colère et plus important encore, toute impulsivité. Il plia les coudes et tendit les poings devant lui. Prêt à repousser la moindre foutue fougère-arbre !

Il court droit devant lui mais une fois arriver à la hauteur de l'alchimiste, Logan planque sur ses deux pieds et lui envoie son poing vers la figure. Au dernier moment, il le rabaisse dans son estomac. La fourberie était son alliée. Il lui pince une côte d'une main tendis qu'il retient le poignet d'Adalwen de l'autre :

« 'tain, mon gars, mais je suis déçu ! Mais t'as déjà fais tout le travail ! Regarde-moi cette cicatrice... Mais j'y mets où, ça ? Déblatère-t-il rapidement. »

Il observait le poignet d'Adalwen et le lui tord dans le dos alors qu'il retire le couteau qui était encore incrusté dans la chair de l'alchimiste.

« Ce sera pas une main à se mettre sur le visage. En plus, je sais pas où t'a mis tes doigts avant ça. »

Il esquisse un sourire, le menton planté dans l'épaule d'Adalwen. C'est alors qu'il lui planta la lame du couteau pile entre deux os. Il souffla dans l'oreille de sa proie :

« Pisiforme, cubitus... Forme de poire... Prrt, je ne sais pas, mais... T'as pas mal là ? Attends voir... »

Il lui relâche la côte et se saisit de ses cinq doigts dans sa paume d'acier avant d'utiliser la lame pénétrante comme levier. Elle tournait, tout comme son manche dans une rotation difficile. Un bruit résonne entre eux. Les deux os se disloquent et Logan tire la main malmenée pour arracher la peau et les chairs. S'il n'avait pas deux auto-mails, ceci aurait été impossible à faire. Mais avec l'adrénaline et la force du métal, Logan recule avec la main encore chaude d'Adalwen dans la sienne.

« J'ai marché... Je me suis faufilé comme une petite souris, dirait l'autre. Il m'a donné une adresse plutôt alléchante. Quand je suis arrivé sur place, j'y ai trouvé des tas de petits trésors. Les uns sur les autres, ils grouillaient comme une immense colonie de fourmis. Et qu'est-ce qu'on fait quand on voit une ? On l'écrase ! »

Il passe son doigt sur la ligne sanglante qui sillonne son flan avant de le mettre à la bouche. Logan esquisse un sourire, les dents démarquées par le sang qui les encercle. Les yeux presque expulsés de leurs orbites, il s'avance de nouveau. La distance entre les deux hommes est mince. Il tourne autour d'Adalwen, les bras le long du corps, le dos voûté. La main coupée du jeune homme dans la sienne, il l'utilise pour mimer une canne de golf :

« La vieille... »

Il lance la « balle » en l'air.

« ... Le chameau... »

La « balle » retombe. Il la soupèse dans la paume de sa main avant de la lancer comme sur un terrain de tennis.

La cicatrice sur son flan faisait trembler les muscles de son abdomen. La piqûre du froid lui chatouillait l'échine. Il grelotta sous un frisson d'extase, se mordant la lèvre inférieure avec une joie feinte mais néanmoins délicieuse. La sensation folle d'être sein d'esprit avait quelque chose de jouissif. Il était persuadé de l'intelligence de ses propos autant que de leur sens. Logan jette la main d'Adalwen sur son sac pour libérer ses gestes. Il fait craquer ses doigts de métal. Ils cliquettent un par un dans un écho assourdissant.

« Ce soir, tu as voulu enterrer le mauvais gars. On ne tue pas un chasseur. On l'entraîne. »

Il se percute de sa position pour foncer sur Adalwen. D'une main qu'il plaque contre son front, il lui rembourre le crâne contre le mur dans son dos et le relâche. D'une pirouette en arrière, il recule. Il fait la grande-roue aux côtés de l'alchimiste, atterrissant d'une épaule contre la sienne, les bras croisés :

« Faut faire quoi pour te le faire comprendre ?! Le chanter ? »

Il lui donne un coup de tête pour l'ébranler. Logan s'empare de son poignet ensanglanté et le lève contre sa poitrine, observant le moignon. L'os est complètement hachis. Les soins d'Adalwen n'ayant pas aidé, l'os arbore une pointe peu flatteuse pour une éventuelle greffe. Logan l'apporte à ses dents, se curant la gencive d'un air pensif. Le geste est plaisantin, mais le jeune fou ne l'est pas assez pour rester ainsi une seconde plus, connaissant l'alchimiste pour son endurance muette. Il se décale pour éviter les représailles.

L'exaltation de ses sens sont affolés. Il se maintient dans cet état, jouant avec sa bouffe comme un charognard avec la chair d'un mort. Logan court dans le demi-cercle invisible qui enferme Adalwen contre le mur de la rue vidée par la nuit montante. Les bras tendus en arrière, il plie brutalement ses coudes, les mains devant lui :

« Ninja ! »

Il s'avance rapidement et tourne comme une toupie remontée sur ressort, la jambe levée pour mieux l’asséner dans le visage de son pseudo-tortionnaire. À peine eut-il mit le talon au sol qu'il lui envoie son poing dans la tempe. Il attrape Adalwen par une hanche, la deuxième main enfouie dans son col pour le soulever de terre. La force ne manque pas dans ses bras de métal, cependant l'effort est considérable et surprenant. Logan rit dans sa bêtise, sa proie au-dessus de la tête.

« Pu...tain... Tu pèses un âne mort, on te l'a jamais dit ? »

Le visage violet et les veines frontales apparentes, il le jette sans sommation contre le mur. Sa victime retombe dans un bruit clinquant. Bien trop clinquant pour que ce soit autre chose que du métal. Vidé de ce surpoids, Logan sautille malgré le panache de sa blessure au flan qui n'en était que plus accentuée. Il s'ébroue :

« Tu sens ça, mon gars ?! Ça pue la merde dans laquelle tu t’es fourré ! Et crois-moi, elle est grosse comme ta vieille ! JE L'AI TRINGLEE A LA FENETRE POUR QU'ON VIENNE FETER SA RETRAITE ! Et les trésors... Il faut bien les trouver !!! UNE CHASSE SERAIT PAS DROLE SI PERSONNE VENAIT CHASSER ! Tu veux savoir ce que j'ai caché ? Tu veux savoir ? »

Il s'agenouille aux côtés de l'alchimiste et l'oblige à le fixer, la main fermée sur sa mâchoire :

« Je te donne des indices, je suis gentil ; c'est petit. Ça chouine beaucoup. Ça parle aussi. Mais dans le cas précis, plus beaucoup si tu vois ce que je veux dire. J'en ai mis un peu partout histoire que la chasse soit plus longue. Tu saisis ? »

Logan se lèche les dents dans un sourire sadique, le regard sec et inexpressif :

« Ça tombe bien que tu sois venu, finalement. A vrai dire, quand j'ai vu cette baraque que la chimère m'a indiqué... Je pensais pas que j'y trouverais ton mioche, Adalwen. »

Il avait correctement prononcé son prénom cette fois afin de lui faire comprendre qu'il avait tout à fait été capable de faire le lien entre lui et le garçon qu'il avait trouvé suite à la révélation d'Alasdaïr. Les papiers disséminés ci-et-là dans la maison mentionnaient l'alchimiste sur toutes les pages.