Par où toute cette histoire commence ? Dans une salle éclairée faiblement. Où suis-je ? Je ne sais pas. Qui je suis ? Aucune idée. Le parquet est froid tout comme les murs de cette pièce. J’examine. Un lit encore chaud de ma présence, des lumières et des vêtements. Rien de plus. Que fais-je ici ? Comment l’expliquer ? Je secoue la tête en enfilant les habits posés sur le sol. Non. Plutôt comment le savoir. J’ai peur. Qu’est-ce qui m’est arrivé ? Je n’arrive pas à m’en rappeler. Je frissonne. Ma gorge se noue et je suffoque dans la pénombre. Je pleure. Jusqu’à ce que je comprenne que tout n’est pas perdu. Non, je reconnais le nom des couleurs, le nom des objets, ce qui m’entoure. Cette pensée me rassure tandis que je remarque cette porte ouverte. Elle m’invite comme si elle était mon unique salut. Devant moi, un long couloir sans fenêtres, sans portes. Non. Il y en a une au fond. Elle me semble inatteignable. La peur me fige devant elle. J’hésite à tourner la poignée. Qu’est-ce qui m’arrivera ? Je ne sais même pas qui je suis. Vais-je ? Non. Toutes ces réflexions me font mal aux tempes. Elles me désorientent. J’avale difficilement ma salive. Il faut que je sorte d’ici !

Je cligne des paupières. J’observe ce qui m’entoure. J’entends la rumeur mugissante d’une ville. Je distingue une surface polie. Je m’y dirige. Un ruisseau ! Sans y penser, je me penche, j’y bois goulûment. L’eau me fait mal, mais elle est si fraîche que j’en redemande jusqu’à étancher ma soif, jusqu’à arrêter le battement de mes tempes. Je m’assois et je vois dans le reflet une fille avec des cheveux courts et bleus. Ça doit être moi. Cependant, ma mémoire reste creuse. Que dois-je faire ? Je reste pensive pendant de longues minutes et je me redresse. C’est décidé ! Je ferai ma vie sans mes souvenirs. Je serai Saphir. Je me retournai vers la cité. Cette ville serait ma nouvelle demeure.

Les premières semaines sont difficiles. Je mendie pour trouver de quoi manger, me soutenir et m’habiller. Parfois, je suis hébergée par les gens de Central. Je sais qu’ils le font car ils ont pitié de ma situation, mais d’un autre côté, ça m’irrite : je me sens obligée de sourire, de les remercier de leur hospitalité – des vêtements, des repas, parfois des pièces d’argent qu’ils m’offrent - et surtout de mentir sur ma condition. Après, je retourne dans la misère des rues. C’est déprimant de ne pas avoir de chez-soi… Peut-être en fait, que je n’ai jamais eu de famille avant tout ceci…

Je me sens seule et je me cache du regard des autres. J’ai des pétales bleus qui poussent sur mon corps. Je n’ose pas parler de ce problème aux autres. Qui me croirait de toute manière ? Je sais que ce n’est pas vrai pour les autres, alors je les coupe avec des lames de rasoir que je vole. Je n’arrive pas à expliquer leur présence, même si je doute que ça a un rapport avec la pièce où je me suis réveillée. De plus, si quelqu’un pense que je suis un monstre, je ne pourrai pas le nier. J’ai l’impression d’en être un. Pas de souvenirs et des fleurs, du sang bichromatique. Suis-je vraiment quelqu’un ? Encore plus de doutes m’accaparent. Lorsque je décide de savoir ce que je suis. J’attends plusieurs semaines avant de pousser les portes de la bibliothèque générale de Central. Je sens que quelque chose de mauvais va s’abattre sur moi… Je l’ai toujours ressenti.

Je m’installe devant une pile de livres. Ça m’a pris trois journées pour trouver ce que je désirais lire sur l’alchimie : les chimères. Apparemment des bêtes de foire, un interdit d’alchimie… Ce qui n’empêche pas la folie de ces ‘’scientifiques’’ de créer des êtres comme moi. Je me mords les lèvres, repousse les livres au loin. La vie de ces êtres dépend de leurs… croisements. J’ai le cœur qui bat trop fort, je suffoque lentement, tandis que je déchire presque chaque page du livre de botanique. Allez, plus vite ! Arrête de trembler comme une conne. Ma vue s’embrouille. Je pose ma tête contre le bois froid, laissant mes larmes couler sur mes joues. C’est injuste. Qu’ai-je fait pour mériter une telle expérience ! On me vole ce que j’ai pu être. Jusqu’à ma propre identité que je bâtis ! Je ne veux pas mourir ! Je veux vivre ! Ça bouillonne en moi. Ça remonte. J’ai envie de frapper ce qui m’entoure. J’enfonce mes ongles dans mes paumes. Maudits livres ! Maudit Alchimiste ! Aveuglée par la rage et les pleurs, je lance l’un des livres qui vole à travers la pièce, s’écrasant sur le parquet. Putain de vie. Je quitte et je claque la porte principale. Les larmes sur mon passage que j’essuie d’un geste rageur. Hors de question de me laisser mourir ! Je vais vivre ! Je n’ai pas dit mon dernier mot. Oh que non ! Je ne suis pas folle. Jamais ! Je ne laisserai personne me dire ce que je serai, m’utiliser. Ne plus jamais faire confiance à quiconque.  

Je dissimule ce que je suis. Je mens pour me protéger. Je rage contre ce qu’on m’a enlevé. Ma liberté. Ma joie de vivre. Une cigarette au bec. Le froid va s’amener. La ville est secouée par des crimes : meurtres, explosions, vols… Encore plus que mes premiers pas à Central. Je recrache une volute opaque. Au moins, j’ai trouvé un refuge dans une maison abandonnée. Personne n’oserait s’aventurer là-dedans. Enfin, je dis ceci, mais j’ai parfois l’impression qu’il y a bien une personne qui le sait. Une qui m’épie. Je la vois toujours de loin avec un appareil photo. Enfin, je dis ceci, mais j’ai parfois l’impression qu’il y a bien une personne qui le sait. Ce n'est pas parce que je n'aime pas la voir autour de moi que je ne vais pas vers elle. Je ne fais pas confiance aux gens. Peut-être même qu'elle pense que je suis un mec. Mouais... Sans aucune façon. Tiens... La revoilà qui traverse la place, qui retourne sur ses pas. Nerveuse. Sérieusement, ce n’est pas en faisant les cent pas qu'elle va trouver son sujet. Je m'approche derrière elle. Discrètement. J’hurle de toutes mes forces.

«BOUHHAAAHHHH.»

Elle sursaute, se crispe. J'ai les épaules qui s'affaissent, une main sur mes hanches, l'autre tenant ma cigarette entre mes doigts. L'approche est réussie ? Ce n’est pas le moment de partir… Pas après que j’aie fait le premier pas.

«Jolie réaction, comme je les aime. C'est quoi ce que tu as entre les mains ?»

Elle m’explique timidement qu’elle se nomme Mathilde Chase, étudiante en photographie. Bon, je ne connais pas grand-chose à ce domaine, mais j’accepte de l’aider à trouver un sujet. Je connais un peu la ville, alors je peux lui fournir quelques endroits pour ses photos. Depuis cette rencontre, Mathilde devient une aide précieuse, mais surtout une amie proche à qui je peux me confier.

Le froid s’installe. Avec son aide, j’ai réussi à trouver un petit local ainsi qu’un appartement pour nous deux. J’ai loué le local et l’ai transformé pour qu’il devienne une boutique de fleurs. Depuis son ouverture, j’y travaille tous les jours, Mathilde y travaille quand elle le peut et j’ai embauché une autre fille, Scarlet Theria, pour nous aider. La vie s’écoule, j’imagine paisiblement, mais je garde toujours ma colère au fond de moi, celle qui me fait vivre, qui me permet d’avancer à contre-courant, envers et contre tous.