12 Juillet 1911.

Des bars. Toujours des bars. Il s'en était passé des jours avant que Logan ne trouve enfin un employeur qui accepte de le prendre comme serveur dans la modeste ville de South City. Cela faisait quelques années qu'il habitait avec sa tante, à Dublith cependant il connaissait tous les recoins et coins de la ville et peu de chimères semblaient roder dans ce village. Il devait trouver un moyen de se rapprocher des grandes villes et d'en apprendre d'avantage. Optimiste et plein de ressources, le jeune homme entamait son deuxième mois de boulot dans le Silver Dragon . Après des années d'études chaotiques, il rentrait enfin dans la vie active et cette sensation le remplissait d'un bonheur paisible.

Il y a deux ans, il avait perdu son bras gauche suite à un « accident ». L'enquête était floue et les raisons inconnues. Logan n'avait pas justifié cette perte et sur le coup, il n'avait pas semblé révolté. Plutôt résigné. Mais le garçon était réputé pour sa bienveillance à toute épreuve et sa simplicité qui débordait de chacun de ses pores. Il paraissait loin de la réalité, toujours effacé et peu causant. Cependant, il ne refusait jamais un service qui lui était demandé. Il semblait toujours fasciné par les nouveaux aspects de la vie et cet emploi en faisait partie.

Ce que le commun des mortels ignorait, c'était que Logan était déjà un meurtrier. Deux ans qu'il trainait derrière lui un petit baguage et une liste sur laquelle il ajoutait sans cesse des noms. Mais déambuler dans la rue à la recherche de chimères était une tâche ardue et souvent, elle se concluait par un échec. Soit il ne trouvait personne à tuer, soit l'épreuve se montrait de taille. Mais grâce à ces rencontres inopinées, il était parvenu à se faire une expérience du combat. Essentiellement de l'esquive. Néanmoins, cela n'avait pas suffit face à l'une de ces créatures qui lui arracha le bras droit. Que pouvait-il dire ? Pouvait-il le justifier face aux autres qui semblaient totalement ignorant que les chimères existaient ?

Logan savait que sa cause était juste. Si les années passants, il ne voyait pas que son plaisir de la torture pouvait être potentiellement un signe de sa folie naissante, il savait que tuer des chimères représentait pour lui, toute sa vie. Sa quête. Son univers. Sa rédemption et le moyen efficace de venger ses parents et tous ceux qui feront la rencontre d'une de ces bêtes. Il protégeait. Voilà ce qu'il était.

Mais avant tout, il acquérait l'expérience nécessaire et ce travail était un outil magnifique. Deux mois, donc, qu'il passait la plupart de son temps dans ce bar, acceptant la moindre heure supplémentaire avec une vivacité déconcertante. Le patron avait fini par se dire que le garçon aimait bosser ou bien qu'il était réellement simplet. Dans tous les cas, il savait vers qui se tourner pour demander des services. Logan en profitait aisément pour observer chaque client qui entrait. Il se familiarisait avec leurs conversations, le temps que mettait l'alcool à les désinhiber, à délier les langues et parfois même à faire en sorte qu'une chimère de passage fasse une erreur. Son but ultime était de savoir reconnaître les créatures de la nuit parmi les civils. Il était en mesure de discerner des détails que même les plus prudents ne voyaient pas. Patient lors de son travail, il mettait un point d'honneur à le rester jusqu'à ce qu'il soit certain de tomber sur la chimère qu'il traquait. Dès lors qu'il était certain que s'en soit une, Logan la pistait, tel un animal avant de l'attaquer par-derrière en les obligeant à inhaler du chloroforme. Il les emmenait dans un coin sombre pour les torturer – si tenté que la rue soit suffisamment vide pour se faire -  leur cracher sa haine et sa violence avant de les tuer avec tout autant de brutalité. Il favorisait l'étouffement par strangulation pour son côté prédateur, mais ne lésinait jamais sur la douleur qu'il pouvait provoquer au préalable, essentiellement depuis qu'il s'était fait arracher le bras. A l'intérieur, il était très, très en colère. Extérieurement, c'était un jeune homme plein de vie sans aucun mot pour formuler son bonheur. Il se contentait des formules de politesse devant les autres, marmonnant par la suite à qui veut l'entendre tout ce qu'il pensait réellement. Car s'il se contenait en public, il ne cessait jamais de parler tout seul lorsqu'il en avait l'occasion. Il était une bombe. Il contenait tout et explosait dès que la moindre occasion se présentait.

Ce soir, il salua gaiement sa tante avant de monter dans le train. Dès qu'il s'éloigna des rails de la gare, le jeune homme effaça son sourire niais et baissa la tête sur ses mains. L'une d'elle, d'acier, lui renvoyait le reflet du soleil par la vitre. Il la haïssait autant qu'il l'aimait de par l'avantage qu'elle représentait contre certaines créatures. À présent, il était en mesure de se protéger avec elle, mais il en avait fallut du temps pour s'adapter à ce nouvel outil. Il lui arrivait de songer à se couper l'autre bras pour faire de même mais la rééducation que nécessitait un auto-mail le refroidissait aussitôt.
Oui. Il craignait la rééducation bien plus que l’éventualité de se mutiler. Devait-il y voir une forme quelconque de folie ? Il haussa les épaules en soupirant.

« A quoi bon ? Je n'ai pas le temps, murmura-t-il. »

Lorsqu'il arriva deux petites heures plus tard à la gare de South City, il fonça directement dans le Silver Dragon. Il était arrivé avec une heure et demie d'avance, mais son patron était habitué et lui indiqua illico l'arrière de l'établissement tout en lui serrant la main.

Logan fit clapoter ses doigts de métal le long du comptoir et alla se dévêtir dans le vestiaire. Il attacha ses cheveux - épaisse crinière grise aux nuances bleutées – en petite queue de cheval comme l'exigeait le protocole de ce bar. Aucun cheveu, ADN, ne devait se retrouver par inadvertance dans le plat ou le verre d'un client. Il mit des gants blancs à la suite d'une chemise noire sur un pantalon de la même couleur. Fin prêt, il s’élança derrière le comptoir pour étudier les réservations. L'endroit était réputé pour son ambiance chaleureuse mais totalement protocolaire. Des professionnels de tous domaines se retrouvaient ici pour parler boulot – complot – tromperie et il était d'usage de ne pas dire un mot de travers devant eux et même d'attendre qu'ils nous adressent un regard avant d'ouvrir la bouche. Il arrivait que Logan passe cinq à dix minutes derrière un homme dans l'attente que ce dernier accepte qu'il lui demande ce qu'il voulait boire. Les clients aimaient cette sensation de pouvoir démesuré, accentué par les employées en tenue légère. Des jeunes femmes étaient engagées pour la simple raison de distraire la gent masculine qui se trouvait sur les lieux. Tantôt danseuses, serveuses ou simplement décoratives sur les genoux, elles ne devaient en aucun cas désobéir. Le patron et les hommes de main engagés pour l'établissement veillaient à ce que le protocole soit respecté. Il ne fallait pas pousser le « bouchon trop loin ». Cela arrivait de moins en moins souvent étant donné que le bar se remplissait essentiellement d'habitués. La maison était régulièrement visitée par des musiciens talentueux afin de divertir l'assemblée. Petit ou gros morceau, tout était apprécié tant que le talent était réel.

Logan n'était pas folichon de cette ambiance, mais ce désagrément se trouvait être en réalité un réel avantage pour lui. Il passait le temps à attendre à observer les gens pour mieux les cerner. Son regard insistant ne se perdait jamais dans les décolletés, car ce n'était pas ce qui l’intéressait en revanche, il pouvait parfois être tant perçant et désagréable qu'il arrivait qu'on le provoque, tente de l'humilier ou qu'à l'inverse on le prenne en sympathie pour mieux le rabaisser. Il avait l'habitude et tournait toujours ces moments à son avantage. Le meuble de sa chambre en pâtissait chaque fois que cela se produisait, car il déversait sa haine et sa fébrilité quand elle ne pouvait plus être contenue. Le patron préférait le garder comme élément plutôt que d'abandonner un employé qui redemandait des heures de travail sans prendre la peine de demander des augmentations.

Ce soir, un musicien rentra dans le bar. Un jeune homme aux cheveux bruns et hirsutes. L'on aurait dit son alter-ego avec beaucoup plus de muscles. Mat de peau, Logan releva ce détail en plongeant son regard dans le cou du musicien. Il le releva bien vite dans les yeux pourpres de son vis-à-vis. C'était très peu commun. Cependant, il était plus coutume de proposer à boire à tout le monde. Logan s'avança, les mains contre son plateau, prêt à dégainer son bloc-note.

« Bonsoir. Bienvenue dans le Silver Dragon. Souhaitez-vous quelque chose à boire ? »

Il esquissa un sourire. C'était très dur. Très dur de paraître tout aussi bienveillant qu'une bonne fée. Il détestait chaque mot qu'il avait prononcé et aurait préféré lui arracher sa guitare des mains pour frapper une chimère avec ! Cependant, il resta planté devant le nouveau musicien en clignant des yeux, sachant déjà quelle table il allait lui proposer pour s'asseoir s'il le désirait.

L'homme marmonna quelque chose, sans doute sa réponse, après un grognement qui était loin de mettre à l'aise. Mais Logan pencha la tête pour étudier les piercings de cet individu. Ce dernier semblait faire de même. Le jeune homme releva que trois piercings ornaient les sourcils inexistants de l'étranger, de chaque côté. Quatre au nez, deux de chaque profil. Deux au menton. Il chercha à compter combien il y en avait sur ses oreilles quand Zearth le ramena à la réalité. Logan avait l'habitude de la froideur et ça n'était jamais agréable. Il dût prendre sur lui et cligna des yeux en hochant la tête bien incapable de faire autre chose que sourire, car son travail l'exigeait. Il fit volte-face et une fois derrière le comptoir, il déposa son plateau. Le visage fermé, il attrapa la bouteille de whisky en même temps qu'il sortait un gros verre de l'étagère. Il inspira doucement tout en versant le liquide ambré en se concentrant dessus.

« Ne pas relever les yeux, ne pas relever les yeux, ne pas les relever... Tu ne dois pas les relever. Tu ne dois pas. L'habitude... L'habitude... L... T'as l'habitude. Il n'a pas de signe distinctif. Rien. Je n'ai rien vu. Je n'ai pas pu tout voir... »

Un collègue passa derrière lui et il se tût aussitôt. Les yeux sur sa besogne, il reboucha la bouteille de whisky. Un très bon produit de quinze ans d'âge. Il fit tourner la bouteille dans sa paume en haussant un sourcil. Logan déposa le verre sur le plateau et retourna vers son client. Sur le chemin, il remit son masque d'insouciance et son sourire – aimable techniquement – réapparut. La cicatrice qui ornait ses lèvres s'étira. Des deux mains, il présenta le plateau à Zearth tendit que ce dernier ajoutait :

« Hey tête de fion, ton proprio t’as peut-être dit que ce soir un guitariste devait se pointer. Bah, c’est moi. Je bois mon verre et j’vais sur la scène ensuite. Que personne ne pique ma place sinon je te fais bouffer ton plateau, compris ? »

Il aurait normalement dû être capable d'investir les parties de son cerveau sur l'information que représentait cette phrase. Un musicien. Propriétaire. Un guitariste. Si Logan était au courant ? Oui. Mais actuellement, il retenait sa respiration, la tête en surchauffe. Zearth lui adressa un sourire au coin, querelleur. Des réparties, Logan en avait. Mais le pouvoir de les dire, de les cracher, il ne l'avait pas. Il avala difficilement sa salive alors que sa joue tremblait tant il tirait sur les traits de son visage pour se forcer à sourire. Il ne devait pas perdre son temps avec un humain. Il devait trouver une chimère. Il le dévisagea de la tête aux pieds avec le profond désir de trouver un détail qui confirmerait que cet homme était l'une de ces créatures. Malgré les piercings atypiques, rien ne semblait en désordre. Merde.

Pourvu qu'il retire sa veste et que lui apparaisse des écailles sur les bras, pensa-t-il.

« Euh... »

Il hésita. Les yeux au plafond quelques secondes, ils retombèrent sur Zearth alors qu’il souriait, à priori gêné :

« Vous n'avez pas vraiment réservé, en fait... »

Il se gratta la tempe. Il détestait devoir donner des détails sur le fonctionnement du bar. Bien entendu, il avait totalement compris la provocation, mais le plus rigolo, bien qu'il devait rester poli, était de continuer à sourire en lui disant ceci :

« Il y a de fortes chances que cette place soit belle et bien prise lorsque vous reviendrez de scène puisque ce n'est pas la vôtre. Je suis navré. »

La politesse avait un léger ton provocateur lorsqu’il sortait de la bouche de Logan. Néanmoins, il doutait fortement que le brun puisse avoir le temps de le coucher sur la table pour lui foutre une raclée puisqu’il avait un contrat à respecter. Sans doute qu'après sa composition musicale, le brun l'aurait oublié au profit d'un tour du comptoir plus avantageux. Logan refoula sa satisfaction et se força à ne pas agrandir son sourire. Il tenait à son boulot. Il dût fermer les yeux pour ne pas rire. Il savait d'ors et déjà qu'il était allé trop loin même si les apparences pouvaient jouer en sa faveur. Tout de suite, ceci le fit moins rire. Il rouvrit les yeux en guettant Zearth. Certes, ce n'était pas compliqué de le voir mais avec un tel monde autour d'eux, c'était presque devenu un miracle d'avoir entendu ce qu'il disait un peu plus tôt. Il sortit son bloc-note de la poche arrière de son pantalon et prit son stylo :

« Mais ça peut s'arranger, tout de suite, bien-sûr. Donnez-moi votre nom et cette table sera la vôtre pour la soirée. »

Il allait pouvoir arranger le coup. Il le pensait et ceci lui mit le baume au cœur. Il ne perdrait pas son travail, ce soir et tout le monde sera content. Pour cela, il ne lui manquait plus qu'à trouver une chimère.

Qu'est-ce qu'il veut celui-là ?!
Son sang ne fit qu'un tour et n'eut pas le temps de remonter jusqu'à ses pommettes qu'il se mit debout. Logan tituba, des étoiles dansantes sous les paupières avant que son sourire n'élargisse ses joues. La bagarre s'était propagée comme un virus avant même qu'il reprenne correctement ses esprits et son assaillant était prit dans un torrent de sueur et de sang. Lorsqu'il se redressa parmi la foule abondante et colérique, il ressemblait à un ange paisible. Il arborait un sourire angélique sous le torrent de sa chevelure grise. L’œil vif et les réflexes se voulant, il enfonça son auto-mail dans sa poche, agrippant le câble de caoutchouc qui s'y trouvait. Fil perfide si l'on veut, car il s'approcha d'abord d'un pas nonchalant :

« Ton nom, je vais te le faire cracher pour éventuellement le frapper sur ta tombe, emmerdeur ! »

Il fit claquer le fil étrangleur entre ses deux mains, le tendant comme câble entre deux poteaux :

« Dans l'éventualité où ton visage est reconnaissable, sale bête ! On va voir si ces jolis piercings font autant de trous dans ta tronche qu'ils ne cicatrisent pas une fois mort ! Tu vas ressembler à la bataille navale avec mon couteau dans le nez en guise de paquebot ! »

Contre toute attente, le serveur bondit en avant, se propulsa d'une table et d'une pirouette, asséna un coup de talon dans le visage du grand brun. Habile, il retomba sur ses pieds. Promptement, il passa le câble autour du cou du guitariste avant d'utiliser ledit fil pour attirer son crâne contre le sien. Ils claquèrent violemment l'un contre l'autre. L'euphorie qui grimpa comme des centaines d'araignées dans son sang lui fit perdre la notion des responsabilités. Il venait tout de même de prendre une chaise gratuite en pleine tête.

« Touché ! »

Il rit, la gorge tremblante sous ce son infâme. Autour d'eux, la cacophonie n'avait de cesse. Les hommes trouvaient un rien pour se battre. La preuve étant qu'ils se jetaient les uns sur les autres sans aucune considération pour leurs partenaires. Les jolis minois s'enfuyaient comme des gazelles apeurées. Pour celles qui étaient des prédatrices, autant lionnes que hyènes, elles fixaient la scène avec une lassitude farouche. Prêtes à se défendre, elles en finirent par tenter de s'interposer. C'était sans compter sur les vieilles querelles qui animaient les femmes lorsqu'il s'agissait de défendre plusieurs fois le même homme. Elles en vinrent aux griffes, aux cheveux qu'elles tiraient et entamèrent la bagarre au même titre que les autres. Dans le même temps, Logan retirait son câble du cou de son tortionnaire menuisier et décidait qu'il était temps de peaufiner son travail. Il attrapa le pied d'une table qui passait par là, refermant ses doigts d'acier sur le contour de chêne massif. Dans l'élan brusque, la table vola, le rebord se frappant au visage du grand brun. Il attendait impatiemment qu'il valse pour pouvoir achever sa partie :

« Coulé ! »

Il ignorait totalement ce qui avait bien pu pousser son vis-à-vis à l'attaquer, mais l'idée même de lui rendre ses coups au centuple n'était point pour lui déplaire. Logan laissa son couteau rangé, freiné par le simple fait qu'il s'agissait d'un homme et non d'une bête. À son sens, cela frôlait l'hérésie. Néanmoins, il était encore conscient de ses faits et gestes. Pour lui, cela ne ressemblait ni plus ni moins qu'à une gigantesque fête !

Il se pencha, fauchant les jambes de Jake avec le câble fourbe pour s'assurer que ce dernier tombe. Exalté, il prit cependant du recul avant de recevoir un pied en guise d’entremets.

« Allez ! Viens jouer ! On va voir lequel des deux ressemblera le plus à un cul plein de merde une fois qu'on t'aura arraché toutes ses boulettes du visage ! Je sais pas ce qui t'a pris, mon gars, mais pour la réservation, c'est sûr, t'auras ta place ! Tiens, la voilà ! »

Il attrapa un tabouret qui passait par là et le souleva au-dessus de sa tête. La gueule d'ange arborait désormais un sourire démoniaque, prêt à faire fondre son arme de circonstance sur le guitariste.

Si la chaise ne lui lâcha pas des mains lorsqu'il reçut un coup de pied inopiné dans les parties basses, Logan sentit ses genoux fléchir, claquant l'un contre l'autre. Un son plus grave qu'accoutumé dépassa la barrière de ses lèvres. Il resta figé dans cette posture, cherchant au fond de lui à cracher le cri de douleur qui restait coincé dans ses entrailles. Quand Jake lui fonça dessus, aguerri comme un sportif de haut niveau, il en lâcha enfin son ustensile de tir qui s'écrasa au sol. Entraîné par la bourrasque brune, Logan gardait les yeux fermés à l'approche de chaque verre et bouteille qui croisait son pitoyable chemin sur le comptoir du bar à mesure qu'il était traîné sur toute la longueur de ce dernier. Quand son dos percuta un mur, il rouvrit les yeux et bondit sur ses jambes sans que ses genoux ne touchent le sol. Ce fut cet instant que choisit la douleur qui colonisait tout le bas de son dos pour se manifester. Il grogna sans se rendre compte du filet de sang qui colorait son visage blême. Être balancé dans la houle comme un vulgaire avion en papier ne lui plaisait pas du tout. Demain allait être un jour particulièrement tendu et quelques courbatures l'attendaient. Néanmoins, sur l'instant, il se sentait une énergie vorace en voyant son ennemi se frayer un chemin dans la foule pour s'échapper.
Logan chercha tout et n'importe quoi du regard qui pourrait lui servir à harponner son adversaire. Il attrapa une bouteille qui passait par là, mais elle vola au même titre qu'une poignée d'autres et disparu dans la mêlée. Il se fraya un chemin entre les bagarreurs avec une difficulté accrue. Alors qu'il voyait sa cible lui échapper de plus en plus, un objet retint son attention. Il l'attrapa dans sa course et continua sa traversée jusqu'à Jake.

Logan écrasait pieds et personnes au sol pour rattraper le malotru. Il bondit comme un colibri au-dessus de la foule dans un dernier espoir. Dans un élan incalculable, il prit une poussée avec son pied contre le mur et leva la guitare dont il s'était emparé. Son caisson s'envola au-dessus de la tête de Jake tandis que Logan refermait ses doigts sur le manche. Dans un sourire éclatant, il l'enfonça sur la tête du fuyard. Elle se brisa tout autour de son crâne même si le jeune homme espérait qu'elle puisse se briser à l'intérieur. Les cordes se désaccordèrent et le bruit inconvenant qu'elles lâchèrent fit frissonner Logan. Le chevalet voltigea dans la pièce quand le sillet de tête s'enfonça dans l'épaule du garçon qui tombait. Logan roula au sol et se rattrapa aussitôt sur une jambe pliée, l'autre tendue. Il se leva, essoufflé, mais euphorique pour aller au-devant du fuyard.

« Reviens là ! Tu vas pas t'en tirer comme ça ! Oh, ça, non ! Tu penses pouvoir te tirer sans payer ?! Sans jouer ? »

Il éclata de rire dans le brouhaha infernal.

« Au fond, tu sais quoi, je suis content que t'es pété un câble ! Tu m’a offert une raison de te faire manger la poussière ! On t'a jamais dis de rester poli avec les gens que tu connais pas ?! Trou du cul ! »